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Sad
Enviado el Monday, 18 February a las 18:48:00 por GLORIA

Crítica literaria, cuentos y poemas slunavi escribió "Cuando nos mudamos a esa chacra que era nuestra casa de La Molina yo tenía 9 años. Mi tío Kike llegó con un regalo: un hermoso cachorrón de raza Braco, blanco de motas grandes y marrones, esbelto y erguido, llegó bautizado: Sad.

´Es para que les cuide la casa, en la mía ya no tienes espacio, es movidón y en estos 3,000 metros y el jardín él estará más tranquilo´. ¿Para que cuide? ¡JA! Durante su perruna existencia en nuestra humilde chacra fuimos asaltados por toda clase de pastrulos; ni los calzones del tendedero se salvaron de ser robados mientras dormíamos, ya no sé cuantas veces. Y el bendito perro lejos de tranquilizarse vivía en un estado de euforia permanente. Si hubiéramos sabido entonces de su déficit de atención fronterizo lo hubiéramos medicado, pero no….eran los 80, tiempos mucho más simples y de menos diagnósticos. El único trastorno que pudimos determinar como familia y en la que hubo consenso era: “este perro de mieeerrrda!”.

Pero el loquito nos conquistó. Se metió en nuestra chacra y nuestras vidas por las razones equivocadas y creo que adoptó lo peor (¿quizás también lo mejor?) de nuestra disfuncional familia. Más allá de las habituales (dis)putas entre dos padres que después optarían por separarse y tres hermanos caóticamente distintos, en mi casa nunca hubo violencia. Pero toda regla tiene su excepción y con respecto a Sad todos sacábamos ese energúmeno mano-larga que nos guardábamos en el forro.

El perro simplemente no obedecía, no entendía razones. No existía zapato en mi casa que no hubiera terminado estrellándose múltiples veces contra la cabeza y hocico de Sad y los gritos histéricos que le lanzábamos las féminas de la casa.

Para los 15 años de la niña bonita del hogar (mi hermana obviamente), Papá decidió votar la chacra por la ventana, literal. Todo tenía que estar perfecto. Mi chacra nunca estuvo mejor vestida que en ese día y mi hermana nunca más hermosa. En mi casa había una azotea, un segundo/tercer piso porque como casa antigua los techos eran altísimos. Cerramos la puerta y ahí tendría que estar Sad. Todo era felicidad y de pronto… se escucharon los gritos…Sad estaba en medio de la pista de baile, aterrorizando a las chicas, parecía que sólo quería bailar, pero nadie lo entendió. ¿Cómo se salió de su escondite? ¿Tiró la puerta?. Lo agarramos del cogote y lo subimos de nuevo, yo era chiquita y debilucha pero era la encargada de poner a Sad en línea (menuda tarea de lo imposible). Subí y la puerta estaba cerrada, como la dejamos, el candado intacto. OK. El loco de mierda se tiró de la azotea. No fue una vez, estuvimos cinco veces en ese plan, ya no sabía si el perro volaba o era un gato, caía con gracia felina siempre de pie y se ponía a bailar. Después de cinco vanos intentos de encerrarlo terminó siendo el alma de la fiesta. Mi hermana nunca más vería con buenos ojos al buen Sad.

Y es que era más noble….una vez mi hermanito de 3 años estaba conmigo en el patio. Después de chivatear y comer (tragar), Sad se desparramaba en alguna sombra y tenía unas gónadas gigantescas (qué perro para huevón). Tirado en el piso de costado, las dos bolsas escrotales quedaban al descubierto. Vino mi hermanito levanto la pierna lo más alto que pudo con su zapato ortopédico y le mandó un gran pisotón ahí mismo. El aullido retumbó en toda La Molina pero ni un solo gruñido dirigido a mi hermano. Ese era mi perro. Sabía aceptar un buen golpe sin perder la compostura, sin morder, sin arañar, sin increpar siquiera a su agresor. Sin arañarse el mismo, sin victimizarse. Acostumbrado como estaba a que después de tanto juego, de tanta desenfrenada diversión y tanto descanso, de tanto hacer lo que la gana le daba, el golpe…ese inevitable y certero tabazo que te propina la vida cuando menos te lo esperas, vendría sí o sí, de algún lugar.

El perro siguió siendo nuestro por años. Al revés, nosotros seguimos siendo de él por años. A medida que la familia se disgregaba, que nuestros problemas dejaron de ser la fiesta de 15 para ser cada vez más reales…Sad nos compartió con su segundo hogar: la calle. Abríamos la puerta y huía despavorido. Empezó con minutos, luego con horas y terminó con días completos. Lo sé. No éramos la mejor familia que este buen perro pudo adoptar, no en ese trance que duró años. De haber podido, todos nos hubiéramos ido, de hecho lo hicimos para rencontrarnos después felices de poder estar juntos.

El cuerpo de Sad fue envejeciendo junto con nuestra voluntad de reformarnos. Sólo que él no lo sabía. Seguía saltando por los techos pero ya no caía como un gato. Seguía peleando pendencieramente con los perros del barrio pero ya no volaba como mariposa ni picaba como abeja. Cuantas veces terminamos en el veterinario con sus heridas abiertas. Miles de puntos, gasas, cocidas y antibióticos.

Un día llegó a la casa, cabizbajo como nunca, malherido como siempre. El hocico partido, media oreja arrancada de un mordisco. Lo abracé, lloré…lloramos juntos. –yo estoy igual que tu- le dije. Acaricie sus cicatrices una a una. –Eres un buen perro loquito, sólo estas un poco viejo. –Ven, ya descansa. Lo subí al carro, lo llevé con su doctor. –Doctor, póngalo a dormir, por favor, que no le duela. (mientras las heridas abiertas de Sad seguían sangrando) el buen doctor esbozo una mueca de sonrisa. Lo echo en la camilla. –Yo quiero estar con él le dije. Tomé su patita y mire sus ojos, juro que me dijo que me quería y que me cuidara, que fue feliz con nosotros.

Nunca olvidaré a Sad, al loco, al que llevaba en el cuerpo tatuadas cada una de las cicatrices que nosotros llevaríamos impalpables en el alma.

"

 
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